mercredi 6 mars 2013

Virginia Woolf, Orlando*.


Browne s’était entiché de poésie en prose : on se fatigue vite de pareilles absurdités.
… notre esprit, quelle fantasmagorie, quel lieu de choses disparates !
Ecrire de la poésie n’était-ce pas une transaction secrète … ? Tout ce bavardage, par suite, ces louanges et ces blâmes …avaient aussi peu de rapport que possible avec la chose vraie…

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